Con las dudas en alto

No pretende mi tribuna ser un altar de verdad, sino de dudas, de miedos y de sueños. Qué grima me da la verdad absoluta y más los que la esgrimen como salvadores de un mundo, dando mandobles a diestro y siniestro y caiga quien caiga.

No quiero que den respuestas a mis sentidos, no quiero.

No deseo un plan perfecto, no deseo.

Sólo me siento vivo si mis tripas hacen versos, si imagino.

Despertar a su lado descubriendo cada día, un mohín, un gesto, una caricia, un desapego.

Idear cada mañana sin planes previos a su risa.

Y si hablo de ideales… 

Mejor lo dejo para otro día, que ya hay respuestas para todo. 

Tan solo palabras

Caen los restos de sus besos

Los labios cortados que encogen las risas

Se adormecen las ilusiones de repente indecentes

Se estremecen sin ninguna prisa

Pasa lenta la tarde, decadente.

Pasa la noche lenta, recurrente.

Y como siempre amanece, te estiras y te miras.

Sientes como se aleja el lamento de su despedida.

Y asoma esa media sonrisa, que sin saber alivia.

Y es que cada mañana, se renueva la algarada.

Se renueva la sonrisa.

Se recupera la coartada.

Calor de sumidero

Tenía el corazón helado.

Frío invierno hasta en verano.

Soplaban polares sus vientos.

Tiritaban sus dientes acompasados.

Sus manos trémulas…

Sin encontrar hoguera ni madriguera

Caminaba encogido, tiritando,

Solo su mirada albergaba cierto fuego.

Fuego frío de sumidero, de silencios.

De verdades y recelos.

De compases muy lentos.
Ateridos los nervios.
Templados los miedos.